Другое дело - ее брательник Виталик. Он-то как раз делал попытки. Самовлюбленный болван. Даром что теперь мебелью торгует, а ему бы деревянной башкой орехи колоть. На дух не выношу таких самоуверенных красавцев. Жаловалась Ольге: "Если твой полоумный братец еще раз полезет, не обижайся, подружка, яйца оторву!" Хохотала, стерва: "Отрывай, не жалко".
Я позвонила Иванцовой, и как-то мутно стало, когда услышала в трубке мелодичный знакомый голос. Неужто она тоже во все это замешана, как Ляка. А во что во все?
Разговаривали так, будто расстались вчера.
- А-а, это ты? - вяло поздоровалась Иванцова. - Ты где?
- В офисе... Надо бы встретиться, Оль.
- Да-да, хорошо бы... Подожди, в каком офисе? Ты разве работаешь? Она не притворялась, действительно не знала. Я похвалилась, что сделала карьеру и имею собственную фирму "Купидон".
- Поздравляю, - холодно, без удивления похвалила Оля. - Чем занимается твоя фирма?
- Об этом лучше не по телефону, Оль.
- Ладно... Сейчас, подожди, взгляну на график... - деловой разговор деловых людей, похоже, девичьи телефонные посиделки остались в прошлом.
Мосол налил водки, внимательно слушал. Сказал:
- Договаривайся на сегодня... Нечего тянуть.
Я покрутила пальцем у виска, дескать, думай, что говоришь. Мне ли диктовать условия?
- Надюха, ты здесь?
- Да, Оленька.
- Твоя фирма, под чьей она крышей?
Мосол поднес стакан к губам, но не торопился выпить. Никогда не видела его таким настороженным.
- Вроде бы у Ганюшкина под крылом. "Дизайн-плюс"
- Что значит - вроде бы? Ты же сказала, твоя фирма.
- Оль, давай не по телефону, - повторила я.
Мосол опустил стакан, лицо окаменело. Трудно понять, кто это - вор в законе или бизнесмен Шатунов. Оба смотрели на меня предостерегающе.
- Хорошо, - отозвалась Иванцова, но чуть раздраженно. - Подъезжай прямо сейчас. Сможешь? На Добрынинскую.
- О'кей. Через час буду.
- Минутку, Надя. Я только сейчас сообразила. Так это тебя патронирует Гуревич?
- Скорее его супруга. Елена Вадимовна.
- Ну и дела... Все, жду...
- Ждет, - сказала я Геннадию Мироновичу, опустив трубку.
- Когда?
- Прямо сейчас. Доволен?
Мосол с облегчением осушил стакан, бросил в пасть шоколадную конфетку.
- Молодец, детка... Теперь так, - покопался в кейсе, положил передо мной несколько листков. - Дельце пустяковое. Громякин должен это подписать. Если зайдет речь об откате, скажешь, по обычной схеме. Больше тебе ничего знать не надо.
- Можно почитать?
- Почитай... Только помни: любопытной Варваре на базаре нос оторвали.
Я пролистала контракт, в котором было двадцать пять пунктов. Стороны обязуются - и пошло, поехало... Одна сторона - фирма "Купидон", вторая сторона - сплошь прочерки.
На последнем листке опять же печати "Купидона" и место для подписей. От "Купидона" генеральный директор - это, видимо, я - и главный бухгалтер. Единственной, кто расписался на филькиной грамоте, как раз и была Зинаида Андреевна. Когда только успела... Сколько я ни напрягалась, смысла контракта так и не смогла понять. Лишь уразумела, что в случае споров и разногласий стороны могут обратиться в арбитражный суд.
- Может, я тупая, - призналась я, - но все это для меня темный лес.
- Вот и хорошо. Распишись. На трех экземплярах. Я расписалась где положено. От водки Геннадий Миронович слегка размягчился, и я воспользовалась этим.
- Помнишь свое обещание, Мосолушка?
- Чего?
- Не дашь в обиду, спасешь от лютой смерти.
Налил еще полстакана, подумал. Пить или не пить. Сказал, не веря сам себе:
- Не будешь зарываться, все обойдется.
- Меня уже опускают, разве не видишь?
- Нет. До этого еще далеко. Ты им нужна.
- Мосолушка, любимый, за что все это? Я же никого трогала, никуда не лезла...
Мосол водку выпил. Ответил строго:
- Поздно сопли распускать.
Поехали на его машине, на серебристом "Ситроене", за баранкой незнакомый водила, упитанный бычок. За пятнадцать минут, пока ехали, все заново прокрутилось перед моими глазами: Анталия, Ляка, Дилавер... а еще раньше - Эмираты, Витька Скоморохов, смерть отца, долгое, затянувшееся ожидание чуда, которое так и не произошло. И не могло произойти. Вдруг я остро осознала, что у меня нет будущего, потому что моя жизнь бутафорная, похожая на фирму "Купидон" и на наш проезд по Москве на серебристой машине. Во всем этом столько же настоящего, сколько правды в пьяном вздохе.
- Ты чего? - заинтересовался Геннадий Миронович. Плачешь, что ли?
- Отстань.
- Не-е, не надо. Плакать чего теперь... Не на правку едем - в культурное место. Нехорошо с красным рылом. Вытрись, пожалуйста.
Я подмазалась, подправила личико - и через минуту была у Оленьки Иванцовой. Мосол остался в машине. дорожку напутствовал так:
- Никакого лишнего базара. Чего не поймешь, прикидывайся дурой. У тебя получится.
На Ольке костюм из плотной шерсти, неброский, но на штуку тянет. В ушах камушки. За то время, что не виделись, она вроде подтянулась росточком, похорошела. Как и велел Мосол, я не стала тянуть резину. После объятий, после двух-трех ничего не значащих фраз достала бумаги.
- Вот, Оль, подпиши у барина.
На документ она взглянула мельком, накрыла бумаги сверху изящной, узкой ладонью. В глазах что-то незнакомое, укоризненно-насмешливое.
- Как же ты в это впуталась, подружка?
- Во что в это? Если бы я знала...
- Ах, даже не знаешь? Ну, тогда посмотри... Щелкнула пультом, и на экране телевизора, подключенного к видаку, проступило изображение. Сначала я подумала, реклама. Замаячила длинная очередь молодых женщин в каких-то странных цветастых балахонах, накатывающая волна за волной. У женщин отрешенные, как будто неживые лица, убитые горем. Они шли одна за одной, задрав подбородок, но иная несуразность была в том, что все похожи друг на дружку к огромное скопление близняшек. Потом началась очередь из молодых, рослых мужиков, тоже поразительно похожих, с окаменевшими квадратными будками и с вселенской печалью в полузакрытых глазах. Две бесконечные вереницы горемык разного пола брели неизвестно куда. Зрелище завораживало, томило. Хотелось, чтобы хоть кто-то один - женщина, мужчина - улыбнулся, подал голос, сбросил с себя оцепенение. Прямо мурашки побежали по коже.